Dehors ça grouille, ça bave… la viande humaine en solde…
Ça s’agite pour rien dans la grande foire aux vices.
Ici, c’est le tombeau, le silence qu’on colmate,
Loin des cochons joyeux qui courent au précipice.

Tout n’est que pourriture et vanité d’instants,
La chair est triste, hélas ! et l’âme est une plaie.
À quoi bon faire semblant ? Le néant nous attend,
Autant crever ici, sans franchir cette haie.

Dieu se tait dans le mur… L’ennui suinte des toits…
On reste là, gisant, dans la froideur des choses.
Le monde n’est qu’un bruit qui ne vaut pas le choix,
D’une seule heure de paix sur un lit de névroses.