Ne me regardez pas

Tout est noir chez moi

J’ai

L’âme en delta
Le cœur dans le glas
Le corps au trépas
Et la plume au combat

Écrivain sous-terrain
Écrivain tout-terrain
L’encre rouge-carmin
Suinte de mes mains

Effleurer des lettres
S’asperger de mots
Tremper dans des phrases
Couler sous des pages
Sombrer dans l’encrier
Noyée de vers effrontés

Courir encore
Ecrire en overdose
Continuer
Plus vite
Plus fort
Ne plus pouvoir s’arrêter

Et puis tomber
Abattue par Morphée

Ne me regardez pas

Tout est noir chez moi

Trop acharnée
L’angoisse d’échouer
La rage aux pieds
La plume hantée

Je crois que j’ai rêvé
De cette artiste née
Dans le reflet damné
D’un espoir estropié

J’écris jusqu’à la lie
Je cours sans les contours
D’une plume en mal d’amour
Où les maux sont maudits

Avoir envie de trouver des bras
Pour y pleurer dedans

Et puis se rendre compte
Que rien ne sert de chercher
Une entité inventée
À la force de l’encrier
Sous une plume déplumée

Les larmes salées
Ont déjà trop coulé
Dans la vallée des esseulés

Pourquoi ces pleurs
Ce besoin compulsif
De se sentir contenu
Comme un nouveau-né nu
Tout juste expulsé
De son utérus malmené ?

Existe-t-il des langes
Pour emmailloter
Les cœurs perdus
Les corps décharnés
Les âmes morcelées
Par une vie insensée
Qui n’a de pitié
Ni pour elle ni pour lui
Ni pour les disparus
Ni pour qui, d’ailleurs ?

Avoir envie de trouver
Des yeux présents
Une oreille attentive
Un regard qui écoute
Une voix qui rassure
Un geste tendre
Un silence reposant
Des mots apaisants

Avoir envie
De cesser d’avoir ces envies
Et colmater ses plaies
À la force de ses poignets
Sans rien attendre d’ailleurs
Ni d’ici ni de là-bas

Apprendre
À ne compter que sur soi
Sans rien attendre de quiconque
Pour ne plus jamais risquer
D’être abandonnée.